Моим друзьям – бывшим алмаатинцам, а теперь – москвичам.
Все дороги заводят в Рим.
Первый/третий – уже не важно.
Сунь свой нос, Буратино, смотри:
Полыхает очаг бумажный
С нарисованным котелком,
За которым – заветная дверца.
Ты надеждой своей влеком,
Пляшет джигу с волненьем сердце.
Ты надеешься, может быть,
Что воздастся тебе по вере?
Ты увидишь улыбку судьбы
И откроешь любые двери,
Даже если на дне пруда
Золотой почивает ключик?
Ведь любовь тебе шепчет: «Да!»,
Даже там, где надежда – в отключке.
Но когда неба серый живот
Журавлиными клиньями вспорот,
Понимаешь – не заживет.
Ну, напишешь стихи про ГОРОД,
Накричишься – «Халва, халва!»,
Слаще – станет ли?
Будь мудрее:
Не трещат в очаге дрова,
Значит, он никого не греет.
И не скажет в Москве никто,
Что не хватит всем золушкам принцев,
Сколько шкурок одних д' алматинцев
Ей, коварной, пошло на манто…
Фото Ирины Бебневой