Трое в строе – он и конвой.
Верёвка, ветвистый граб.
(А она – склоняется над канвой
И поёт под отцовский храп.)
Голова – чугун, походка легка,
Меж лопаток стекает страх.
(А она, закусив мотылёк языка,
Замолкает в трудных местах.)
Один конвоир навеки спит,
Другой поднялся, избит.
(А она – тихонечко так сопит,
И сложный рисунок сбит.)
- Ну, раз уж снова тебя не пленить,
Врёшь, догоню стрелой!
(А она, внезапно теряя нить,
Протыкает палец иглой...)
А он, перейдя речушку вброд,
Отдышался, смеясь, в траве,
Не зная, что где-то роза цветёт,
Не вышита,на канве.