«Я с жизнью в расчете»
В. Маяковский
В окне, точно пасть, раззявленном,
щучий оскал ночи.
Ищут себе хозяина
полчища одиночеств.
Моё – холёное, раскормленное –
облюбовало для сна батарею.
Заткните ватой железо кровельное,
не видите, я старею!
Мне всякий звук нестерпим стал,
лишь серенады сиренные разрешены.
Не звоните мне! Не шлите эпистол!
Тишины!
Стареешь? В 31? - срежете злобно вы.
Да это, чудак, усталость.
Но посмотрите, как во мне всё изломано!
Ведь раньше всегда срасталось…
Да, я устал. Возможно, поэтому
чёрная ленточка мне к лицу.
Чем же я кончу, со своею поэтовой
тягой к логическому концу?
Тревожная трель сирены
выдернет из-за штор лающие головы:
Упал? Потекло из вены?
Нашли в туалете? Голого?
В коридорах забегают ноги,
в глазёнках – жажда причастности.
Смерть примиряет со многим(и).
С жизнью – в частности.
30.10.2009
