Накал страстей тем обреченней, чем конечней.
Так всё в природе – посмотри – гроза, вулкан...
Лишь те, что бесконечно долговечней –
Себе позволить могут медленный роман.
И вечно небо, облака, леса, равнины,
И шум песков нетороплив, теченье рек,
Мерцание холодных звезд, морей глубины,
Но очень краток век твой – человек.
Мы боремся с желаньем и сомненьем,
Ища стабильности в течении судьбы.
Себе мы сами подрезаем крылья,
Отказываясь от любви и от борьбы.
Но вот однажды, закрутив колки,
Не выдержав фальшивости момента –
Случается гроза! Движением руки –
Мы словно раздвигаем континенты!
Мы начинаем видеть всё, как есть,
Всю жизнь свою, закованную в цепи.
И это дар судьбы, подарок, а не месть –
Вдруг осознать, что жили в душном склепе.
И здесь – полёт! Синеют небеса,
И воздух свеж, и облака, трава и Солнце.
И слёзы застилают нам глаза.
Их надо выплакать до самого до донца.
Ведь эта боль копилась много лет,
Душила, заставляя жить играя.
Теперь – летим! Как бабочки летим в ночи,
Летим на свет. И будь что будет...
Но не будет края.