Для немного шепелявых и пришепетывающих
и для всех, кто бывал на Грушинском фестивале.
Память, как птица, - она возвращается
В те времена, как в родимые выси.
Вот уже в дымке годов проявляются
Лента реки и палаточный бисер.
Снова туда, в разноцветие точек,
Как в свое старое гнездышко пташка,
Память влетает в синицею точно
В тесный брезентовый райский шалашик.
Время висит, как палатки той полог, но
Вижу: ты спишь и как будто бы плачешь.
То ли тебе здесь одной стало холодно,
То ли же что-то ты важное прячешь.
И преисполнен заботой о ближнем,
Я за работу любимую примусь.
Все же бывает ведь счастье не книжным,
Ты разгорайся, мой старенький примус!
Ночью был дождь. На реке заштормило, но
Утром стащило всех туч одеяло,
Ночь по палаткам порывами била, а
Утро нам блеском росы рассмеялось.
И поднимаются чувства, как дымка,
И растворяются птицами в высях,
Наша с тобою любовь-невидимка
И этих трёх дней нераспознанный смысл.