Я знаю, будет плохо... А пока –
Пока горячего налей ты молока,
И ложку меда положи, и ложку масла.
Что б ссохшаяся глотка не увязла,
Глотая воздух и производя слова.
Мне очень больно! Словно штырь стальной,
Сквозь мозг и сердце продевает душу!
И этот час – дневной, а не ночной,
Я зверя диким криком обнаружу...
Я снова, вновь – не нахожу слова,
Что б выразить простую мысль сегодня –
С тобой я был, а ты и с ним была...
Была права. Как лошадь закусившая поводья…
Мне б тоже закусить... Вот только что?
Губу? Уже искушена до крови.
Язык? Так он уже больнее боли.
И остаётся воротник пальто...
Он стерпит всё, ему не привыкать.
Он видел много, да и слышал много...
Солоноват на вкус,
Живой он твари сроду не обидел,
Чему всегда я у него учусь.
Его таскали, рвали, шили, грызли,
То пивом на него, слезой, вином,
Его чудные воротнячьи мысли,
Опять воскреснут беспокойным сном.
Мой сон прерывист, тороплив и горек,
Он – воротник, мой сон... И поспешать –
Нам с ним негоже. Должен так же стоек,
Как он - и я себя в руках держать.
А в чьих руках – нет разницы ей Богу,
Мы всё равно найдем свою дорогу.
Дорогу к Богу может быть. А может в Ад.
Прости мне гардероб мой... маскарад.