Первое ноября

Крошится  белым небо
(стара штукатурка на потолке моем)
И кроет вывесок пестрых небыль.
Мы с ветром, хрипя, в унисон поем…
О солнечном сочном фреше,
Что выпит был нами до самого дна.
Средь города серой плеши
Мечтаем, как снова придет весна.