Выбор

       
Книга открыта на двадцать седьмой странице.
Наглухо дом закрыт на десятой квартире.
Те, кто сумел умереть, не успев родиться,
уходят под стук молотков «раз…два…три…четыре…»

Дождем перечеркнуты наши тихие гости.
Азбука в стороны разлетается насекомо.
Мы, как и прежде, зеленые…Только от злости,
а не от юности, которая – в горле комой.

Словно с монетой во рту мы храним молчанье,
каторжно веруя в наступленье свободы…
А за спиною топчется новый начальник,
превращающий наше вино в сточную воду.

В позе рака-отшельника мудрено сохранять осанку…
Но всегда есть выбор – остаться стерильно чистым.
Глядишь, вчерашний строитель воздушных замков
стал бригадиром воздушных бульдозеристов.

А может и правда – пора становиться взрослым.
С бронированным взглядом заказывать гроб на вырост.
Только на коньяке и погонах исследовать звезды
и на все купола креститься – авось не выдаст…

Так беги, не оглядываясь, пока не подкрался опыт,
рук не свинтил и уменья летать не отнял,
ладонями впитывать влажный кирпичный шепот,
неприкаянной тенью взламывая подворотни.

Пусть проходят мимо звездные караваны
и живые слова отразятся во тьме озёрной,
когда полетишь над миром, кристально пьяный,
на сверхзвуковой, цепляясь за все заборы.

А когда патруль станет шарить за пазухой имя –
не найдет ничего, кроме глины в ладонях скитальца –
в этой влажной спросонок мгле поплывут над ними
облака, похожие на отпечатки пальцев.

2009.