Что остается мне? Грустить…
Но, захлебнувшись в этой грусти,
за прегрешения - простить
и может боль тогда отпустит.
Последний раз еще взгляну
в почтовый ящик. Нету писем…
О, возжелавшее весну,
как от тебя еще зависим!
И пусть с покатого плеча
сползет бретелька в нежность чувства,
и страсть ворвется сгоряча,
воспламеняя храм искусства.
2.11.2009