Проходят секунды, минуты, часы и дни.
А я выжидаю, свернувшись, точно змея.
Что целится в птицу, скрываясь в ее тени
И делает выпад –
но это уже не я:
Чтоб глотки ее избежать, я бросаюсь ввысь –
Как в пропасть, не ожидая достигнуть дна,
И в миг ощущенья, что крылья – не есть каприз,
Я вдруг понимаю,
что я – уже не она:
Я – небо, которое держит ее полет,
Слегка загибая крыльев ее края,
И, предупреждая, что дождь начнется вот-вот,
Нахмурилось грозно, -
и это уже не я:
Оно роняет меня на высокий дуб,
И я, в полете пронзая все облака,
Гибну скорее, чем речь срывается с губ -
И вновь удивляюсь,
как жизнь ее коротка.
Разбитый молнией, сок из земли тяну, -
Приют на зиму для бабочек и ужей, -
Мне больно и ясно, что в следующую весну
Воскресну, - но только
и это не я уже.
Я только родился ... Прижавшись к его коре,
Еще неокрепшие крылья в тени тая,
Гляжу на цветы в невысохшем серебре,
И можно продолжить…
Но это уже не я.