Тихо, лишь стрелки стрекочут
часиков старых моих.
Слёзы поэта сонетом
льются печально на лист.
Льются берёзовым соком,
летним дождём и грозой…
Плачь же, душа, в день печальный;
радуйся солнцу, живи!
Доброе, светлое людям
словом-иссопом неси,
словно по белому снегу,
белые пишешь стихи…