Старик лежит при свете свечки,
Смотрит сквозь приоткрытые глаза.
Дрова трещат в закрытой печке,
В окошко бьётся стрекоза.
Недолго так ему лежать,
Ведь жизнь его уже прошла
И не придётся больше чего-то ждать,
Ведь смерть к нему уже пришла.
- Боишься? – тихо у него спросила.
В ответ кивнул он головой. –
Чего же в смерти тебе не мило,
Иль не хочешь обрести покой?
- Покой? – переспросил он хрипло. –
Он здесь. Покой – мой дом.
Вся жизнь моя здесь проходила,
Всё, что оставил на потом.
- Оставил? Смешно. Кому?
- Себе, что тут смешного?
- Как будто ты не знал, что я приду.
Иль от жизни ждал другого?
- Да, ждал и что теперь?
- Чего же, если не секрет?
- А ты оглянись вокруг, сама проверь
И тебе на ум придёт ответ. –
Смерть повернулась
И всё глазами осмотрела,
Потом легонько улыбнулась,
Взяла стул и рядом села.
- Понятно, ты - одинокий человек,
Ты здесь всю жизнь ждал счастья. –
Из-под его тяжёлых век,
Полились слёзы, как ненастье. –
Глупец, как много вас таких я знаю
И вы не можете понять,
Что человек счастье получает,
Когда ищет его, вместо того, чтоб ждать. –
Старик молчал,
Быть может смерть права,
Всё так просто, а он не знал,
Дурная видно голова. –
Ладно, теперь былое не вернуть, –
Смерть встала и подошла к свече
И не дав пламени вздрогнуть,
Комната погрязла в темноте.
Старик лежит, уже не дышит.
В печи трещит всё качерёшка,
Но он треск тот уж не услышит.
А стрекоза, назойливо всё бьёт в окошко.