В этом городе много рыжих,
Пьют в тавернах,
поют на крышах,
И в такие минуты выше их –
ни бога, ни короля.
А я, песенки распевая,
По земле их брожу, не зная,
То ли добрая, то ли злая,
То ли просто себе земля.
Землю делят на вашу - нашу,
Заварили такую кашу,
Что и по столу не размажу,
В пору резать ее ножом,
Сто пудов насыпали соли –
А расхлебывать рыжим,
что ли?
Как мозги себе не мозолишь,
Все выходит нехорошо…
Не обманываясь надеждой,
Задаешься вопросом: где ж ты
В эту ночь сомкнёшь свои вежды,
Где наутро накроешь стол -
Смутно время
в чужом пространстве.
Прочь, былое. Свобода, здравствуй!
Здесь иначе не выжить, разве
Начиная чистым листом.