В.Л.
Облака вдали, как вата... Нет... Как горная гряда...
Все плывут, плывут куда-то, хорошо бы знать - куда?...
Бродит осень кошкой рыжей, листья падают в траву...
Хорошо бы знать - увижу ль эти горы наяву?
Нулевая перспектива - хоть ругайся, хоть кричи...
Зря заученно-фальшиво улыбаются врачи.
До рассвета дотянуть бы да взглянуть в последний раз...
Как же часто наши судьбы кем-то пишутся за нас!
Тихий скрип больничной койки... Как мечты разбитой хруст.
Безнадеги запах стойкий и беды полынный вкус...
Кто-то кашляет за дверью... Где-то капает вода...
Только все же я не верю, что не встану никогда.
Что, как раненая птица, в затворенное окно
Буду биться, биться, биться... И не вырвусь все равно.
Не пройдусь по тропке горной, не разлягусь на траве,
А безвольный и покорный сникну, сдамся... И - привет...
Догорает сигарета... Ночь ползет со всех сторон...
Стиснув зубы, жду рассвета. Ну, когда ж наступит он?
Горизонт далекий вышьет нитью утренней зари.
И хриплю я: "Надо выжить! Надо, черт меня дери!"