* * *
Двадцать седьмое февраля
и тарабанит дождь.
Бессонный ветер одинок
он как и я продрог.
Что было ждать от января,
выдумывать мечту,
под звон хрустальных чешских чар
испить её одну...
Желанье было или нет?
Исписан ли листок?
Кружась, дождинка смоет всё,
а ветер - унесёт.