Уже по переулкам нагло бродят
Досрочно накатившие морозы;
С утра тошнит от собственных пародий
Под действием паров анабиоза;
От сквозняков закрытые страницы
Выравнивают строчки, как дыханье,
И авторам на них уютно спится
В обнимку со своими же стихами.
Но где-то между толстых книг и папок,
Лишь чудом не развеевшейся пылью,
Прозрачной тенью крылышек и лапок
Хранится называвшееся былью.