Моцарт – вечно весна, но есть Сороковая.
Менуэт ее грозен, как буря, анданте…
Под анданте кленовое семя летает,
Барражируя низко воздушным десантом.
А в финале щебечет тревога, как если б
Певчих птиц перелет заменили охотой
И пленением в клетках, и только последний
Уцелевший щегол с пальца Моцарта ноту
Замерзая, склевал. И силок опустевший
Как ноябрь без листвы, наступивший, посмевший.
~ ~ ~