Не мушкетёр, но шпага в ножнах есть,
А я – предмет разящего укола.
Игра, на вид –
всерьёз, на грани фола …
И взмах клинка, как «всем мужчинам месть».
Я допускаю этот маскарад,
Обмен теней и света, блеск металла,
Самообман; Ты амазонкой стала
И как прицел твой беспощадный взгляд.
Надев доспехи из язвительных острот
Ещё острей ты чувствуешь движенье:
Уход от выпада смеющейся мишени,
Убежищем избравшей смеха грот.
Но даже там не скрыться, не уйти
От града молний выпадов клинка.
И ты не соизволишь снизойти
До милости; Тверда твоя рука !
В итоге: весь пронзённый как дуршлаг,
Насвистываю дырками «Калинку».
На шее барабан и в пальцах флаг,
Как брат родной, похож он на простынку.
Пусть первым посмеётся надо мной,
Кто уцелел в подобной передряге.
Да ! У него в руках краснеют флаги,
А мой пока сверкает белизной …
1997 г.