Неэвклидовы сны. Бесконечная, робкая быль.
Иконопись. Тихое таинство. Строгий стиль.
Ещё не смерть и, наверно, уже не жизнь,
незамеченным Богом, босиком по душе пройдись...
Уйти, убежать от полутонов - куда?
Осень не пустит - она сегодня глуха.
Мутное время. Время трудов. Страда.
Запоздалое время разборок чужого греха.
Сыпь же щедрая осень не золото, так подделку,
обращай в улыбку перекошенную гримасу.
Давай, мой ангел, забьём-ка на завтра стрелку...
И я постараюсь красиво закончить фразу.