«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи…»
А.Ахматова
Оставим сор. Стихи растут из счастья,
Зелёной или бешеной тоски,
Из жажды справедливости, и часто –
Судьбы ударам вопреки.
И, может быть, сумеет вдохновенье
Кого-то поддержать, согреть, спасти…
Стихи растут из страсти и сомненья,
Из запредельности почти…
Они растут и буйно, и беспечно –
Из глубины души. Оставим сор.
Одни – уходят, а другие – вечны,
Вселенской тьме наперекор.