Мы везде наследили, Медея, пора бы к дому.
Но и дома, Медея, мы тоже наворотили,
Эту сказку расскажут потом одному, другому,
И в ней самое страшное то, что она от были.
Никому ничего не докажешь вовек, Медея,
Эти люди давно уже приняли все решенья.
Листья падают празднично, мертвые - холодеют,
И сегодня нам главное выйти из окруженья.
Наши руки по локоть для них и в крови, и в саже,
А про голод в Коринфе за сытостью позабыли...
Про Колхиду теперь уж немыслимо думать даже...
Ох, Медея, мы вновь наедимся дорожной пыли.
Запрягай в колесницу драконов, пали стоянку,
Если слезы оставшимся ведомы, пусть поплачут.
Мы с рассветом с тобой отправляемся, спозаранку,
Мы от Солнца, и нам в это время всегда удача.
И пускай этот путь никогда не приводит к дому,
Он приводит к себе, сквозь беспамятство:"Кто я? Где я?"
Эту сказку расскажут потом одному, другому...
Наш восток заливается кровью. Пора, Медея!