Он поет балладу про город.
Он пишет песни про дождь.
Он стар, как те, кто молод.
В нем ветер тех, кого не вернешь..
Он стоит на Главном проспекте,
Он сжимает гитару в руках.
А на ночь остаться негде,
и он остался легендой в веках..
Он до сих пор верит в сказки,
он окутан сетями былин.
Он кладезь советов дурацких,
и хозяин прошедших хвилiн.
А дома две старых гитары,
и всё просто тонет в пыли.
Квартира не нужна ему даром-
его дом от дома вдали..
Он поет балладу про город.
Он пишет песни про снег.
Любитель.. подзалить за ворот,
он такой же, как мы человек..
16.11.07.