Не рОдятся, не рОдятся стихи,
И нА поле моём лишь сор и плевел,
И хищный ветер разметает пепел,
Оставшийся от пиршества стихий.
Ах, поле, полость, полог, половой... -
Слова скукожились, как в дождик птицы.
Не рОдится и даже не родИтся,
Не думается ничего, не снится, -
Да что ж такое деется со мной?
А надо мною в небе облака,
И где-то в облаках - весёлый лётчик,
И длится в синем белая строка,
И точки нет, а только многоточья.