А я за компом весь вечер, пишу слово ТЫ - и прочерк.
Как будто нарочно разворошила старые раны,
Сегодня мы с тонкой ментоловой - две нервные одиночки,
Тушу о память окурки, и заново - так вот странно...
И без сожалений - дымлю в монитор уставший,
Я знаю, что ты теперь строишь семью, как положено.
А мне бы в окно. И весь мир на ладони собравши,
Усиленно притворяться, что счастлива и ухоженна.
Да знаешь, никто не поймет - это слишком дерзко
Вот так, упиваясь тобой, трахаться и - до скорого...
И в мутный осадок выпала, боже, как мерзко,
Но мне без него и без встреч этих - сдохнуть. Душа и так порвана.
Я небо рисую, как в детстве - медовыми красками,
Хочу подписать: оно НАШЕ, но это слишком неправда.
У нас никакого неба, одно лишь: небо с отмазками,
Твоё - для жены, и моё - для себя, как будто так надо.
А она мне звонила на днях, называла подстилкой крашеной,
Она просто не знает, что я ношу свой естественный.
Я ответила как-то резко, и как-то безбашенно,
А потом заревела, что ей повезло. Хоть и так болезненно.
Да пусть думает все, что хочет, он уже мой - по самые...
Это жизненно необходимо для слабой меня, не иначе.
Затянусь, и поглажу сонного. Видела б это мама...
Я стала слишком неправильной девочкой. Той, что не плачет.