Что нас на творчество зовёт,
И кто нас под руку толкает?
Куда глядим — назад? Вперёд?
Нет — в глубину, в обрыв за краем,
Где отзвук вешней высоты,
Как эхо жизни, теме вторит.
Поэт, с той высотой на ТЫ,
Сплетает кружева историй.
Кто станет этот бред читать?..
Но кто-то ведь прочтёт, я верю —
В саду, в метро, ложась в кровать,..
И мы, прирученные звери,
Пойдём стихами по рукам,
Кому-то доверяя душу.
Здесь не кино, не PAL SECAM,
Но можно и читать, и слушать.
Тут все под током провода,
Хотя рубильники в отключке.
Здесь погибают иногда.
Спасёшься? Что ж — счастливый случай.
Но не надейся стороной
Пройти, как холостой прохожий.
Входя, натянутой струной
Вибрируй.
Выживи, коль сможешь.
