На стихире, на каждом шагу
Интернет обрыдался об осени,
О слетающих листьях, о просини.
О России почти ни гу-гу.
О березке, листве ее палевой,
О своей, "непохожей" судьбе...
Над Россией давно уже зарево
Полыхает само по себе.
Все горит, ну а мы - погорельцы.
Нас Европа не примет, не жди!
Над Россией, над маленьким тельцем,
Накренились чужие дожди.