Он красивый, хоть уже немолодой,
На лице его морщинок не видать.
Не женат, его никто не ждёт домой.
Я уеду, и меня он будет ждать…
Он не плачет, но под звон дождя грустит.
Прогоняет тучей жителей домой,
Разноцветными витринами блестит…
Этот город – он любимый самый мой.
Никому не будет тайны раскрывать
Летних лавочек, подъездов и дворов…
И о нём всегда приятно рассказать.
Он гостей встречать, с улыбкою, готов…
Город прячет наши тайны ото всех…
Он покой любимых граждан бережёт.
И ему всегда к лицу детишек смех.
Он взаимно любит нас, и он не лжёт.
Город мой – моя отрада и любовь.
Тихо осень бродит в городе моём.
О Полтаве я пишу ночами вновь…
Это Родина моя… Мой тёплый дом…