Пусть, бездомна, иду я под пение лир,
Оставляю в раскраске раскрашенный мир,
Пусть лучом зашиваю я руки…
Топну в теплых ладонях, как сладкий зефир,
И от боли стону, как от скуки…
Одиночество – в кровь, и не нужен мне дом,
Что окутан внутри томно-лживым теплом,
Оголтелой завешан простудой.
Тень лениво ползет в застекленную брешь.
Есть проход в этот мир, где я меньше, чем вещь…
Никого… Ни туда, ни оттуда…
14 декабря 2008 г.