Ты пророчил мне славу поэта
и весёлый кленовый венок...
Я тебя проклинала за это!
Покатилась земля из-под ног,
и поэта не вышло. Я рада
золотому резному венцу.
Сам себе не годится в награду,
но к лицу молодцу-кузнецу
и чеканщику бронзовых строчек
острых листьев и лезвий травы...
Узнавай же мой взбалмошный почерк
и приветствуй кивком головы,
наклоняясь над тающим светом
со страницы, мой слабенький слог.
Я тебя не забуду за это...
Твой весёлый кленовый венок
осыпается каждую осень
в нашем детстве на снег и песок.
С губ слетают стрекозы и осы.
Дом без крыши, как терем высок.
