Опять гостить на землю трёх морей,
Зовут друзья в Христовые пределы,
А я из тех, из старых снегирей,
Которых в лебедей не переделать.
И что по мне моря, когда я весь
До потрохов из снежной ткани скроен,
И в сорок пятый раз останусь здесь
На долгое российское зимовье.
Где для меня в любом минувшем дне,
Все ясно, постижимо и понятно,
Где мне косая скалится в окне,
А я гримасы ей же шлю обратно...
Где даже у деревьев есть штрихи
И рока и истории глубинной,
В кровоточащих срезах у ольхи
И в киноварных россыпях рябиньих...
И будет, будет долгая зима,
И Рождество, и Сретенье с Крещеньем...
И будут думы, пища для ума
И для бессчётных строк стихотворений.
И если в них не буду воспевать
Я эту землю, что-то ей пророчить,
То до весны уж точно коротать
Останусь вместе с нею дни и ночи.
А вот где дальше буду, не берусь
Предугадать, но ощущаю кожей,
Что если без меня возможна Русь,
То без неё я просто невозможен...