Вино перерождается в стихи,
Так необычно, ново, откровенно,
Я сотни лет, не ощущал любви,
Я лишь писал о ней. Наверно,
Чего-то не хватало… для души,
Искры? Дождя? Спокойствия?
Не знаю…
Я и других не часто понимаю,
А уж себя…
Я говорил друзьям: «Дыши!
Забудь запреты тех, кто не летает,
Они уже в аду и догорают,
А ты лети…»
И как-то позабыл свои советы,
Сердечко сжалось в глубине скелета,
Я мельче стал.
Вино мне помогает заглянуть,
Без маски в зеркало и не разбить от страха,
Какие цели ставились? Какой был выбран путь?
В какой момент пошло все это прахом?