П рирода не хранит ни чёрный цвет, ни белый,
А шлёт, как дар ослабленным умам;
Р асплата за дары – иллюзии пределов,
О ставленные предками сынам,
Д ержавшимся за твердь, не смея Небесам
И злить признанье скорбного удела,
Я рмом сковавшего их суть и голоса;
Ж еланием утешить телеса
И звечно уходящим в бездну делом,
З емным и плотским наградя наделом…
Н а скорый взмах отметив Образа
И зысканным крестом, но неумелым.