Хмурый поезд спит на эстакаде,
А над полем стелется туман,
И домов, закованных в ограды,
Выстроился сонный караван...
Мне когда-то всё это знакомо:
Эти окна в утреннюю мглу,
И дорога - как к родному дому -
К типовой высотке на углу.
Лишь взгляну сквозь сомкнутые двери,
В синих стеклах медленно скользя:
Можно жить, надеяться и верить,
А любить, наверное, нельзя.
Мне уже давно покоя нету,
И, наверное, не ждать и впредь.
Оттого мне проще быть поэтом,
А иной раз проще умереть,
Оттого в пучине жаркой ночи
Собираю урожай из строк,
И чего бы кто теперь не прочил, -
Ни один отныне не пророк.
И покуда капают минуты
И текут беспечные года,
Я бегу, чтоб рассказать кому-то
То, что не узнаешь никогда...
