Натянутый, как струны у гитары,
Свиным жирком помазанный чуть-чуть,
Людской мирок подавленный и старый
Всё мечется и ищет верный путь.
Промеж себя борьба святых религий
И камень, сей науке в огород,
Всё так же, пополняя жизни книги,
Живёт, а может, топчется народ.
Никто не скажет то, когда прозреет,
Несовершенны мысли у юнца.
Ну а пока что наши души греет
Любовь сердец, которой нет конца.