Это лето, как будто,
от истоков своих
до последней минуты -
безнадежности лик.
Ранней осени злато
ветром сброшено вниз.
Одеяла в заплатках
на крыльцо, на карниз...
Растопырены пальцы:
«Лист кленовый, ты чей?»
Ни единого шанса
Не осталось теперь.
Ни единого шанса
на тепло, на уют,
Все надежды напрасны,
замыкается круг.
За окошком прощание
с солнцем..., Песни дождя...
Не дают обещаний
в никуда уходя.
Силуэты прохожих…
На палитре пастель:
кисти, краски..Быть может,
станет легче теперь.
Окунется сознание
в созидания песнь,
и иными глазами
все увидится...
Лес,
Блики солнца.. Пронзительна,
как мороз, тишина.
По ту сторону зритель,
а по эту — лишь я.
И мазками стремительно
изобилия кисть
голубой упоительной
глубиною на лист:
акварельное празднество,
фантазийный оркестр -
розы алою радостью,
бежа бережный всплеск.
И зелено-разбавленная
до такой чистоты
утра раннего плавает
накипь первой листвы.
Это утро весеннее —
солнца миг на холсте..
Осень — там, здесь — цветение,
Мной подарено МНЕ.
Ленинград. Август 1989 год