Кричащей Твари
под этой курткой джаз не играет
скользкое небо-асфальт-под-ногами
в плевках снега может быть
это слюна мертвых котов и кошек
и их мокрая шерсть
в груди под курткой
где джаз не звучит
улицы хлюпают словно
насилую труп города
прогулка руки ледяные в карманах
вечер-еще-не-окоченевший-мертвец вязнешь
в этом времени вязнешь в этой прогулке в этой
черно-бело-серой слизи города вязнешь
взглядом месишь каменное болото
тики безумных светофоров гудки
клаксонов в гриппозный воздух
не спасают от медленной смерти в слякоти
загнившего нутра под кожей в гусиных пупырышках и
еще теплая кожа под курткой
иней изнутри снаружи безмолвная хриплая жижа
с безумными тиками светофоров
это еще не тьма просто тень
накрыла дорогу-отброшенный-хвост-ящерицы
безмолвное кладбище снега и слякоти
мертвых котов на обочинах
эти улицы убиты проказой
сырая земля под ребрами даже курить противно
сифилитический ветер и джаз внутри не играет
