ты щеголяешь в юбочном ансамбле
и шелестишь обёрткой эскимо,
не зная, что с утра ехидный Рамблер
тебе подсунул скорбное письмо,
где на обломках рухнувшего рая
начертан крик народов и веков:
«волчица ты, тебя я презираю,
теперь с тобой подлец Птибурдуков».
и вот, наморщив лоб, нахмурив брови,
практически испортив макияж,
ты вспоминаешь все свои любови…
весьма неаппетитный персонаж –
тот, что с письмом. каков нахал, однако!
а этот, что на «пти», простите, кто?
ты так и знала – был недобрым знаком
гулявший по Арбату конь в пальто.
мечтательно прогуглив до обеда
заветные три буквы – «пэ», «тэ», «и»,
ты осознала пользу аюрведы
и пагубность сидения в сети,
а также обнаружила немало
весьма разнообразных малышей –
от парубков из знойной Гватемалы
до волосатых розовых мышей.
нашелся тип под ником «птеродактиль»,
и предложил какой-то эксклюзив
с экспресс-крещендо на четвертом такте.
но ты сказала «нет!», сообразив,
что «пте» - не «пти». а ты – не вертихвостка.
пусть он подлец, но вроде не маньяк?
а если, плюс к тому, - в пальто от Боско…
то это, говорят, хороший знак.
но к вечеру пошёл убогий птичник:
сплошные индюки да гусаки,
и рейтинг «пти» подрос весьма прилично,
манкировать такими не с руки.
прикид от Боско… круче только Зайцев!
зов женщин всех сословий и веков,
входя в экстаз, выстукивают пальцы:
«о, где же ты, подлец Птибурдуков?!»