В кружевах хрусталя, занавесок и окон морозных,
в рыжей капле физалиса, брошенной на подоконник,
в рыжем корпусе скрипки – прорезаны знаки вопроса.
Только нету смычка. Только скрипка ответов не помнит.
Лёг на яблоню снег невесомым божественным грузом.
Тихо плещется солнце в глазах, зеркалах, циферблатах.
И дорога искрится, зовёт и приветствует хрустом,
и куда заведёт – я не знаю. И знать мне не надо…