Трассирующая пуля
Ищет небо, находит землю,
И засыпает на стуле
Фешенебельного музея.
Усталая, пожилая,
Без формы, и без помады.
На кой ей чёрт прихожане,
Они же и экспонаты?
Она ни во что не ставит,
Ей трудно теперь потрафить –
Так много она листала
Чужих автобиографий.
А что о себе расскажешь
Такого чтоб удивить её?
Дебютирую в эпатаже,
Ловлюсь на «хочу тебя видеть»...
И,горько не сожалея
О в прошлом бывалой вещи,
Она наклоняет шею
Под ношею её вещей,
И веки на карауле
Смыкаются до заката,
И странно, что эта пуля
Трассировала когда-то.