Бумага первозданной белизной
Гордилась и безумно дорожила.
Но как-то раз поэт ночной порой
Бумагу взял, макнул перо в чернила.
Заветное перо пустилось в пляс
В неимоверном творческом порыве!
Орудовал поэт им торопливо,
Описывая дуги ярких фраз.
Но, прочитав их, черкал всякий раз,
Попутно кляксы ставя ненароком,
И правил вновь зачеркнутые строки.
Бумага возмущеньями полна:
- Какой кошмар, какое горе, ужас
Что может быть печальнее и хуже
Была бела, теперь я вся черна!
Поэта и перо во всем винила,
Но больше всех, конечно же, чернила.
С тех пор довольно много лет прошло,
Теперь она в музее под стеклом.
А между тем, ведь даже и не знает –
Из-за чернил ее и сохраняют!
________________
Зазря браним, бывает иногда,
Кого благодарить должны безмерно.
Как жаль, но мы не ценим их труда,
А только обижаем словом скверным!
_______________
Фотография сделана автором в музее Пушкина в Гурзуфе.