* * *
ночь. в подворотнях – танцы на ножах.
из окон звёзды капают тревожно.
и музыка на верхних этажах
дрожит и падает, и плачет в звёздной коже.
но древним спрутом вылезла луна
из логова разнузданного марта.
не разобрать за песней ни шагов, ни мата,
а, между тем, скандалят, ходят на
шарнирах, каждый новый вечер
приносит только вещий
сон: ветер поднимает целлофан,
кружит его над чёрными дворами
и направляет окна целовать,
и затихать на призрачной веранде.
там церебральный выцветший старик,
на лязгающей лодочке качельной
скукожившись, бормочет: «Раз, два, три»,
и обнажает свой раскрытый череп.
и падает в оттаявший песок,
и плачет там, неведомый, красивый,
и пишет жарким кровяным курсивом,
и прячет там холодное лицо.
