Реставратор человеков
Меня коснулись кистью из иконы...
Мой ангел, живописец-ретушёр,
Мне обновил рисунок на ладони
и линию Судьбы былую - стёр...
У глаз добавил парочкой морщины,
потом, полюбовавшись со спины,
подумал: - Может, лысинку расширить?
Чтоб позже тратить меньше седины...
Потом подкрасил язвочки и шрамы -
рубцы от операций - как кресты...
махал, паря пернатой кистью в раме,
из золотой мерцая пустоты...
Он боль и смерть умел бы - ненавидел...
Но там, где он - их не было уже...
И думал, что я сплю, а я всё видел
В реанимационном неглиже...
Меня задело пёрышком с иконы...
Солнечный всадник (Константину Юдичеву)
Пламя тополя в окне
стынет. Много шёпота во мне,
линий незаконченных и не
надо знамя копоти
в огне взгляда
укрывать за кожурой стёкол...
Ты не бойся,
Феникс, мой сокол...
Ты не бейся,
то не твой опыт -
это вырвавшихся душ топот...
Малодушным не снести грома.
В этом пепле ты почти дома.
Тут всю ночь в окне
пожар синий. Много шёпота во тьме,
линий недописанных и неровных,
словно братьев-угольков кровных.
* * *
Этот тополь меня опрокинул в открытое детство -
я едва не упал в освещённый колодец луны...
Зацепившись за край, я успел не спеша оглядеться,
чтобы после печаль залетела в виденья и сны...
Сколько прежних божков прозябают за дверью Неверья -
Им по лазерным лезвиям молний не мчаться к Земле...
Древний страх простоты на стихи выбирает деревья
и грозит беглецам вознесеньем в июльской золе!
Не сказать, что я помню... Но и онеметь был не в силах...
Хаос Парусных Комнат и - меж золотой темноты -
вереницы раздетых светил, по смешному красивых,
получали порядковый нимб да запас Немоты...
Из "Театрального цикла":
1. Соль (Михаилу Андрианову)
Соль сцены - это пыль!
Она же - бич, загадка:
её хоть век мети - останется чуток...
впрессованная в пол, в кулис да падуг складки.
(А новый голый зал - пугающ и жесток!).
В ней - слёзы, кровь и пот всем будущим актёрам,
от прошлых перейдя, секрет передают -
въедаясь глубоко и в лёгкие, и в поры...
спектакли, что прошли - надолго в ней живут.
Летя из Никогда в былое Ниоткуда, -
играет без афиш всю Вечность, не спеша...
Пыль Сцены - это быль, судьба её и чудо!
Так средь миров летит былинкою Душа...
2. Гримёрки
Гримёрки. Беготня и скука.
Надежд и страхов чехарда.
Снимаешь-надеваешь брюки...
грим - смыл-нанёс... И так - года!..
Здесь ночью ветви гримируют
"тенями" - тени тополей.
Тут плачут, любят и ревнуют
своею жизнью - меж ролей,
Растут, стареют и уходят...
и вновь приходят! Так - года...
Тасуется в афиш колоде
сезонов года череда...
Уже порою забывая,
где текст, а где - свои слова...
А за окном для них играют
немые драмы дерева...
* * *
Алый парус - и Чудо, и Дело...
Встречи пункт, унисон равных крыл...
Лишь представим: Ассоль не хотела
воплощенья Мечты... Но приплыл
вдруг корабль... Ну, красивый; ну, алый,-
но никто его с детства не ждёт...
Не хватает лишь самую Малость:
чтоб предсказан он был наперёд!..
Всех религий итог и начало,-
Дух и Плоть в двуединстве души...
Аль представим: старушка всё ждала
капитана, но он не спешил...
и совсем не приплыл... Чудо Делом
не раздули - не вспыхнул костёр;
не воскресло Спасителя тело
и Пророк свою власть не простёр...
Алый парус - и Слово, и Дело...
* * *
Дельфины думают о море
Не так, как люди о земле...
У них своя любовь и горе;
и свой рассвет в холодной мгле...
Мы всё же разные стихии -
Одним - Огонь, другим - Вода.
Что думают о нас дельфины -
Мы не узнаем никогда...?!
Что птицы думают о небе...
Аргонавты (Дети и кораблики)
Аргонавты не могли
свой кораблик не построить...
Оперение Земли
все зелено-золотое.
Краски мира - вот Руно,
что пленяет наши души...
А домашнее вино
помогает море слушать -
винноцветное, как встарь
завещал певец столетьям...
Сердце - памяти алтарь;
мы живем, как в море дети...
40 лет - и ты старик;
аль лежать тебе - под Троей...
Аргонавты не могли
свой кораблик не построить...
Оперение Земли
все кроваво-золотое...
Ракушка
Атлантида торчит из ракушки,-
нужно только прислушать свой взгляд!..
Знали это Да Винчи и Пушкин,
грек Платон и насмешник Сократ...
Глобус мозга и мира - похожи,
словно в грецкой ракушке - орех.
Чем они отличаются всё же?
Тем, что люди придумали Грех!
Нет его у орлов и термитов;
но о нём мы грустим и поём...
Затонула в миру Атлантида;
но всплыла в Оправданьи твоём...
Пляжный театрик
Ветер шарит ладонью по коже...
Но сейчас я не скрыл ничего...
Что он ищет - сказать он не может,
Или я недослышал его...
Придавать выражение ветру
так смешно... Или я - его сон!?..
Что он ищет, как тать, незаметный?..
Или так забавляется он..?
От бесплотья себя избавляя,
одевая раздетых людей,
на один долгий миг забывая
о бесформенной роли своей...
Неподвижные проще предметы,
но театр их – косней и скучней...
Всё летит он по пляжу, одетый
в плоть на миг проигравших людей...
Обновлённо проносится мимо -
древний сам, словно мир и Игра...
Бесконечна его пантомима...
Не стареет его амплуа...
* * *
Перебирая волокно
дней и годов канву,
я удивлялся: как давно
я, в сущности, живу!..
ещё секунда... вот ещё!..
мигает веком миг...
Когда надоедает счёт...
рождается старик...
* * *
Он женщинам придумал оправданье,
что прагматичней всех благих вестей:
они - второе, Лучшее изданье
той книги, что писалась для детей!..
* * *
Между вами - тоска и дорога:
выбирай - по которой идти...
Чтобы тайные меточки Бога
узнавать на соседнем пути...
Уже во сне пишу стихи...
Одну лишь строчку из стихотворенья
я помню, что написана во сне:
"...здесь даже море встало на колени..."
Но где?! Уже пока не вспомнить мне!
Тёплый январь - 2007 (Оттепель - 2)
Снег промок до костей, ведь бывают же кости у снега,
если даже Неве чуть не вправил хребет Мандельштам...
В лабиринте корней, задыхаясь от круглого бега,
и богов, и людей по своим расставляя местам.
Этот липкий январь
всем нам дал ощущенье бесстрашья:
ждали полчищ морозов -
пришла разведрота Весны...
Завернулась в себя и заснула
метель черепашья,
у ежей и медведей украв
запасённые сны...
И Земле невдомёк, что задумают люди иль Случай.
На коленях стоят холода и амнистии ждут.
Ледниковый период маячит подмогой тягучей.
И просроченным чудом подснежники грозно цветут.
Страница автора - http://stihi.ru/avtor/12son