Я тысячу раз напишу твой портрет,
И тысячу раз он окажется разным.
На нем небеса свой оставили след,
Что б стал он как лучик рассвета - прекрасным.
В нем музыка с нот пожелтевших страниц,
Дыхание ветра, любовь океана.
На нем отпечатки смирившихся лиц,
Полеты фантазий- мечты без обмана.
В нем легкость мгновенья упавшей звезды,
И стук одинокого сердца,
Оно разрешит каждой новой судьбе,
В своей колыбели согреться.
В палитре и в кисти, и в нитях холста
Цвета появляются сами,
Но в тысячу первый – палитра пуста,
Портрет нарисован часами.