Вдруг оказалось мы давно в пути.
Не выйти, не свернуть, не отойти.
Внезапна осень. Плоская картина.
Бесцветность, грусть, обыденность, рутина.
Жестоко кадрами подлесок нарубя,
влетела встречная в лицо (Ах, все же мимо.)
пустая электричка ноября.
Безжизненными кадрами мелькала
другая неизвестная страна.
В просветах домик, я в нем проживала,
так мутно счастливо, как грязное стекло
вагонное во тьме наотражало.
Я кажется всегда об этом знала,
что есть другая я, там, городе другом,
оранжевый квадрат горит о дорогом,
и лампа отразилась в полнакала,
И то, что ты шептал, а я не угадала.
Как будто встречным поездом ход времени прорвало.
Сквозь осенью помятые долины
есть путь. Надеюсь, наш. Надеюсь, длинный,
такой, который сами изберем.
Ни почестей, ни славы, ни удачи
не будет, как бы карты не сулили,
но там меня горячечно любили,
все были счастливы. Могло ли быть иначе?
И мы единственными в мире целом были...
...Изображенье стерто мертвым ноябрем.