Один творец, до истины искатель,
Проснулся утром мыслью вдохновлен,
Привиделось ему, что он писатель
И в жизни нечто больше знает он.
«Не просто мне мое предназначенье,
Имею ль право я скрывать свой дар?
Забуду про досуг и развлеченье
И возложу свободу на алтарь».
Смирившись с данной участью непраздной
Писатель открывает ноутбук,
И поразмыслив про себя о разном,
Отдался в руки творчеству и мук.
Вначале были робкими исканья
(Над темою трудился целый час).
Затем, найдя зерно повествованью,
Он принял от небес такой рассказ:
«Сидел парнишка возле барной стойки,
Где вверх струился дым от сигарет,
Тот парень взглядом исподлобья стойким
Как будто бы выискивал ответ.
Затем же, осушив остатки виски
И пригвоздив к столу пустой стакан,
Он вышел в ночь дорогою тенистой,
В тумане скрыв свой одинокий стан.
Бил мелкий дождь в лицо неумолимо
И ветер пробирался до костей,
А парень шел своей тоской гонимый
Браня под нос погоду и чертей.
Совсем уж онемели его пальцы,
Дрожали посиневшие уста.
Вдруг парень почему-то оказался
У городского старого моста.
Он подошел спокойным шагом к краю,
Держа перила, над водой повис.
Затем сказал: «я жить так не желаю!»
Пустив по ветру шляпу, прыгнул вниз…»
Писатель встал из-за стола встревожен,
Волшебным ожиданием томим:
«Спасибо за талант тебе, о Боже!
Какой бы мне придумать псевдоним?»
