Вся жизнь – предвкушение смерти,
Какое у ней послевкусие?
Что будет там: черви ли, черти?
Признаюсь, я тоже боюсь ее.
И бьются подобием пульса,
Сменяются страх и неверие.
Оттуда никто не вернулся,
Ну, как вероятность измерю я?
А тельце (почти уже мумия)
Все бьется, корячится, мечется…
Когда же уже слабоумие,
Спасительная деменция?