Первый снег на чёрные волосы - словно пепел.
Холодает. Утром хрустнет трава под коленями.
Я пишу и сжигаю стихи и жду рассвета,
У меня есть бумага, тушь и немного времени.
Я не вижу смысла быть сдержанным этой ночью -
Ни катана, ни вакидзаси меня не выдадут.
Синий росчерк веток в окне разрезает в клочья
Белый веер, из рук Луны темнотою выбитый.
Под одежду вползают струйками страх и холод,
Хоть горят стихи, что плохи для последней полночи.
Ярость битвы, ударов скорость - меня запомнят,
И забудут, как я однажды просил о помощи.
[2009-11-12]