Не в силах откупиться от судьбы,
Я вижу сны – один цветней другого.
О том, что было... или было бы…
И жопа вновь… точнее, жопа снова.
Недолго? Да, наверно, стоп-игра,
И старость мне до донца не изведать.
«Прости... послушай… знаешь, мне пора,
И, знаешь, ты не жди меня к обеду».
Ни имени не знаю, ни лица,
Лишь знаю – друг, какого не сыскала,
И что-то есть от блудного отца,
С которым, правда, вместе я блуждала.
Иду к тебе - пускай так больно жжет…
И кожа пусть свернется от ожогов.
Ты тоже ведь, наверное, урод,
Мой друг, который так подобен Б—у.
ноябрь 2009
