В руках у ветра, в цепочках дорог
разлегся мой город фонарной россыпью;
машины асфальт шебуршат колесами,
идут по проспектам тысячи ног -
а городу не до этого, он
лежит себе тихой кошкой на солнышке,
спит будто бы за окошком, на донышке
дня - так кажется сквозь стекольный звон,
такие дела,
да.
