упавшая ниц вереница сомнений
растрёпана ветром, согрета дождём
размытые краски сухой акварели
пусть сбудутся сном... и вновь оживём
на кончике слов, на последнем дыхании,
на вечном вопросе: ты меня узнаёшь?
по тропам заросшим чужеродных сомнений,
где в правду играет безмолвная ложь.